La barchetta che Tommy aveva costruito con le sue mani era finita sotto il mercato del pesce, senza di lui.
Era disteso sull'ultimo gradino, un braccio nell'acqua, mentre Kit, in piedi sopra di lui, dispensava consigli.
«Più in là.»
«Il mio braccio non arriva più in là.»
«Usa l'altro.»
Tommy girò la testa per vedere se diceva sul serio. Kit sorrise.
Sotto le assi, appena oltre le dita di Tommy, la barchetta urtava contro un palo. Aveva passato la sera prima a raddrizzarle l'albero. Ora la vela rossa penzolava nell'acqua e qualcosa la stava mangiando, o forse la stava soltanto toccando. Preferiva non saperlo.
«L'hai spinta tu», disse.
«È stata un'onda.»
«Con dentro il tuo stivale.»
Sopra di loro, una pescivendola trascinò un tavolo sulle assi. Piovvero poche scaglie. Tommy chiuse la bocca troppo tardi.
«Ragazzi! Via dai gradini. Dobbiamo lavare.»
«Un momento!»
La prima secchiata colpì il pavimento del mercato.
Tommy si tirò su con la barchetta stretta fra due dita. Dietro di lui, l'acqua si riversò sui gradini trascinando una testa di pesce, che Kit schivò con destrezza. Tommy no. Gli scivolò un piede e si ritrovò seduto per terra, ancora con la barchetta tenuta in alto.
Kit cominciò a ridere, ma smise quando Tommy lo guardò.
«Le tue consegne», disse.
Il cesto era al sicuro sul pianerottolo superiore. Tommy l'aveva messo lì apposta, oltre il limite del bagnato. Controllò comunque la bottiglia d'olio, ne strinse il tappo e sbirciò dentro la carta che avvolgeva la pagnotta. Non si era bagnato niente. Soltanto lui.
Fine dell'estratto iniziale